Hoje caí. Não quero falar. Não quero conforto. Não quero esperança. Quero apenas existir. E não quero mais sonhar ser. Talvez amanhã me levante, alongue os pensamentos e deixe que o querer ser seja outro caminho. Porque este acabou.

Mal a Covid-19 tinha começado a andar, à passagem dos três anos, já as máscaras tinham desaparecido, os chipes das vacinas evaporado e os americanos livres de Trump… Tantas tantas e tantas coisas más para recordar, ‘farewell to 2022’. ‘Bienvenido’, 2023.

Sei que é anticlímax o que estou a sugerir, mas estamos alegremente a destruir-nos – a nós e ao planeta Terra – e continuamos a fingir que está “tudo bem”.

Estaremos a enlouquecer coletivamente? Como se pode fazer este diagnóstico? Quem nos pode ajudar quando a pandemia da ansiedade – e de outras doenças mentais – se espalhou sem quaisquer bloqueios ou confinamentos?

Que país é este que, com uma democracia quarentona, continua a dizer aos seus cidadãos que ser rico é poder optar e ser pobre é ter de continuar a sujeitar-se?

Não será tempo de expormos mais abertamente a violência ginecológica a que nós mulheres somos expostas? Sim. E nada desculpa este cenário, nem a luta entre médicos ginecologistas e Governo. A cada agressão deve corresponder uma queixa formal. Só assim podemos dizer com propriedade: “Sou dona do meu corpo. Exijo respeito, seja em que circunstâncias for”.